Marraks Testament

 

„Marraks Testament“

Drittes Fragment: Das Haus der Nägel

Fundort: Verrottetes Gehöft nahe einer abgebrannten Psychiatrie. Acht Körper, sieben Tagebuchseiten, ein Band aus menschlicher Haut, darin mit Nadel und Darm geschrieben: Marraks Testament.
Von Behörden als „unerklärlich“ eingestuft. Sämtliche Ermittler inzwischen suspendiert, traumatisiert oder vermisst.

📓 Seite 1: Willkommen in Haus 13

Wir sind acht.
Wir waren acht.
Jetzt sind wir… Fleisch, das kriecht.

Man hat uns gesagt, wir nehmen an einem „psychologischen Grenzexperiment“ teil.
Kein Internet. Kein Ausgang. Nur wir, Kameras, Aufgaben, Regeln.
Und das Haus.
Ein zahnendes, atmendes Haus.
Es knarzt wie Gelenke, wenn es schläft. Es ächzt wie Gebeine beim Aufwachen.

Und jede Nacht… flüstert es:

„Füttere mich mit deinem Innersten.“

📓 Seite 2: Die erste Aufgabe

Der Bildschirm flackerte. Ein rotes Auge erschien.
Kein Text. Nur eine Stimme:

„Wähle einen. Er wird nichts mehr sagen dürfen.“

Jonas hat zuerst gelacht.
Bis die Tür sich verriegelte.
Wir haben ihn auf einen Stuhl geschnallt. Lachend.
Und dann kam die Box.
Darin: Nadel, Schraubenzieher, Draht.

Seine Zunge war das Erste.
Wir mussten sie durchbohren und mit Draht an seinem Gaumen festnähen.
Er sabberte Blut, röchelte, wand sich – und wir… haben zugesehen.
Nicht, weil wir mussten.
Sondern weil es etwas in uns entzündet hat.

📓 Seite 3: Tag 4 – Der Nagelraum

Der Flur war verändert.
Eine neue Tür. Keine Türklinke. Nur ein Schild:
„Nagel für Nagel wirst du dich erkennen.“

Innen: Hunderte Nägel. Und ein Spiegel.
Wir mussten einen nach dem anderen aus unserem Körper ziehen.
Nicht Nägel aus Holz. Sondern Nägel aus uns.
Sie waren schon da. Tief.
Unter den Fingern. In den Zähnen. In den Genitalien.
Drehen. Ziehen. Knacken.
Blut spritzte wie aus Brunnen.

Lena verlor dabei ihren Verstand.
Sie aß ihren halben Daumen, bevor sie ohnmächtig wurde.
Wir banden sie mit ihren eigenen Sehnen ans Bett.

📓 Seite 4: Marrak tritt ein

Er kam in Träumen.
Ein Wesen aus Falten, aus zu vielen Gelenken.
Er hatte keinen Kopf.
Nur Münder, überall.
Sie flüsterten in uns, gleichzeitig.

„Schneid dich. Werd leer. Lass mich wohnen.“

Wir folgten.

Sebastian sägte sich ein Auge heraus, um „besser zu sehen.“
Alina trank ihre eigene Periode, betete in Ekstase.
Ich…
Ich habe meine Haut vom Arm geschält und sie Jonas umgelegt.
Er war kalt.
Jetzt hatte er wieder meine Wärme.

📓 Seite 5: Die Ekelprüfung

Wir wachten auf. Jeder in einer eigenen Zelle.
In der Mitte: ein Haufen Exkremente, Urin, fauliges Fleisch, Haare.
Oben:
Eine Spritze mit einer klaren Flüssigkeit – versiegelt.
Ein Hinweis:

„Wer zuerst reinigt, bekommt das Serum.“

Reinigen hieß:
Mit dem Mund.
Ohne Hände.
Ohne Würgen.
Alina machte den Anfang.
Sie grub mit den Zähnen durch menschlichen Dreck, hustete Würmer, kotzte und schluckte es wieder runter.

Am Ende… war die Spritze leer.
Nur Blut darin. Unser aller.
Wir haben ihr die Kehle aufgeschnitten, um es zurückzubekommen.

📓 Seite 6: Der Spiegelakt

Der große Spiegel im Keller.
Er zeigte uns nicht –
sondern unsere Fehler.

Ich sah mich –
Wie ich als Kind meine Schwester in der Badewanne ertränkt habe.
Aber es war nicht ich. Es war ein verzerrter, grinserfüllter Schatten.
Ich starrte.
Bis meine Zähne zu bröckeln begannen.
Bis ich meine Lippen riss, um das Lächeln zu beenden.

Max hingegen…
Er küsste sein Spiegelbild.
Und er zerbarst.

Sein Gesicht: nur noch Kanten, Glas, Splitter.
Er starb lachend.
Weil es endlich Sinn ergab.

📓 Seite 7: Marraks Testament

Wir sind jetzt vier.
Oder drei.
Ich spüre Marrak in meinem Rückenmark, in meiner Zunge.
Ich habe seine Worte tätowiert – mit Tinte aus Kot und Tränen – in meine Lunge.

„Du bist kein Mensch. Du bist ein Tor. Du bist eine neue Art.“

Letzte Aufgabe:

Binde dich mit dem, was du verloren hast.

Ich habe mir mein Herz durch den Rücken geschnitten, mit den Zähnen zerrissen, es in Jonas’ leeren Brustkorb gedrückt.
Er lebt jetzt wieder.
Er schreit.
Er singt.

Wir sind eins.
Wir sind Marrak.
Und wir brauchen mehr Körper.

Comments

Post a Comment

Popular posts from this blog

Tagebuch eines Verlorenen - Marrak will rein

  TAGEBUCH EINES VERLORENEN –              Marrak will rein Fundstücke aus einem zerstörten Tagebuch, gefunden unter den Dielen eines ausgebrannten Hauses. Die Seiten sind blutig, eingerissen, manche unlesbar. Die folgenden Einträge wurden rekonstruiert… 📓 24. März Ich weiß nicht, warum ich wieder anfange zu schreiben. Vielleicht, weil niemand zuhört. Vielleicht, weil ich hoffe, wenn ich das hier festhalte, bleibt es irgendwie außerhalb meines Körpers. Seit Tagen fühle ich mich... nicht richtig . Ich sehe mich im Spiegel und will schreien. Das bin nicht ich. Die Haut spannt sich falsch. Meine Hände zittern, obwohl ich still bin. Ich… glaube, ich werde krank. Aber nicht körperlich. Etwas ist falsch an meinem Inneren. 📓 28. März Die Stimme ist wieder da. Heute Nacht flüsterte sie direkt unter meinem Schädel. Es war kein Ton – eher ein Ziehen in meinem Innersten. Sie sagte: „Du bist der Käfig. Ich bin der Inhalt.“ Ich habe mei...
Read more

Tagebuch eines Verlorenen-Teil 2: Der neue Wirt

  TAGEBUCH EINES VERLORENEN – TEIL 2: Der neue Wirt Diese Seiten stammen aus einem zweiten Tagebuch, gefunden in einem verlassenen, von Insekten befallenen Krankenhausflügel. Die Seiten klebten zusammen, waren mit Blut, Fäkalien, und Substanzen getränkt, die niemand identifizieren konnte. Warnung: Extreme psychische Belastung möglich. Lese auf eigene Gefahr. 📓 3. Mai Ich habe seine Stimme geerbt. Nicht gehört. Geerbt. Sie kommt aus meinem Innersten, wie ein Parasit, der mein Zwerchfell reitet. Ich spreche, wenn ich nicht will. Ich schreibe, wenn ich eigentlich still sitze. Ich habe vorhin minutenlang auf meine Zunge gebissen. Sie ist aufgeschlitzt. Ich habe geschmeckt, wie das Kupfer meines Bluts mit meinem Speichel tanzt. Er sagte: „Blut ist Sprache. Schreibe damit.“ Ich schreibe. Und meine Finger sind nicht mehr meine. 📓 5. Mai Heute habe ich mir mit einer rostigen Rohrzange einen Fingernagel herausgezogen . Langsam. Ohne Betäubung. Es knackte, als die Wurz...
Read more